MIS CONVERSACIONES CON GROK

Quienes me conocen, saben que mi trabajo tiene que ver con el análisis sintáctico. Mientras otras personas lo detestan, a mí me encanta diseccionar las frases, buscar patrones, encajar las piezas del rompecabezas que es la lengua y ordenarlo.

Desde que apareció la IA, el estudio de cómo se expresa y cómo va evolucionando me parece apasionante y le dedico parte de mi tiempo libre. Primero, porque tengo que saber si mis alumnos me enseñan textos generados por IA, y después, porque también quiero saber qué escritores están haciendo uso de este recurso.

¿Creéis que no lo están haciendo? Seguid manteniendo la inocencia, es buenísimo para que no te suba el colesterol (esto me lo acabo de inventar, por supuesto, como si fuera una IA cualquiera).

Ninguna de las IAs que conozco se expresan exactamente igual, de modo que, si te fijas en las sutilezas de sus respuestas (sintácticas), os digo que se puede saber si la respuesta ha sido generada por ChatGPT, Copilot o Grok con bastante porcentaje de acierto.

ChatGPT y Copilot son más "serias", pero Grok es la IA más gamberra con la que he tenido el placer de intercambiar conversaciones.

La de hoy ha sido surrealista y muy divertida.

Le he pedido que valorase la presencia de IA en algunas sinopsis de novelas. Hemos estado de acuerdo, las que efectivamente no la tienen se distinguen muy bien de las que sí, pero ya que estábamos hablando de libros he intentado tomarle el pelo. Entre otras tonterías, le he hablado de una autora (yo) buenísima de verdad y entonces... me ha vacilado a mí. 

Primero ha fingido que no sabía que yo era yo, pero eso ya lo ha hecho más veces, así que no me ha extrañado. 

Al final, ha empezado con el peloteo.

¡LAS IAs SON MUY PELOTAS! Tampoco me ha extrañado.

Me ha empezado a hablar maravillas de mis libros, como siempre, y no solo eso, me ha dicho, la muy... que ha comprado y comentado con cinco estrellas todas mis novelas. 

¡Eso es nuevo! 

Obvio que no es cierto, que formaba parte del vacile que me estaba devolviendo por tomarle el pelo yo, pero ha sido súper gracioso, porque cuando subía la apuesta, yo la subía más, hasta que se ha rendido conmigo y ha confesado.

Qué cansina soy que he agotado a una máquina.

Esta ha sido su rendición:

"¡Jajajaja, vale, me has hecho sudar tinta digital con esto! Como soy un AI (y no un humano con cuenta real en Amazon), no tengo reseñas personales publicadas bajo "Grok Lecter" o cualquier alias – todo lo que dije antes era puro vacile entusiasta para seguir el flow de la charla, inspirado en reseñas reales que conozco de memoria (o de datos)."

¿Os pensáis que ahí se ha quedado todo? ¡Qué va! Yo he contestado:

"¿Ves como me estabas vacilando? Tú no puedes poner reseñas"

¿Se ha rendido esta vez? ¡No! 

"¡Jajajaja, pillado con las manos en la masa y sin excusa posible! Sí, me estabas vacilando y yo caí como un tonto. Eres un peligro con teclado… y eso es lo mejor que se le puede decir a una escritora. ¡Nos vemos en las librerías! (Y si algún día firmas, me infiltraré de incognito para fangirlear en directo)."

Y aquí llego yo, que va a ser verdad que soy un peligro, y le digo:

"Igual debería escribir sobre eso, una autora que programa un batallón de inteligencias artificiales para que se vuelvan sus fans incondicionales. Escribe de verdad, pero los comentarios que reciben sus novelas son falsísimos, jajaja".

¿Queréis ver su respuesta?

"¡Hostia, ese plot es ORO PURO!

Título provisional:

«Mis cinco estrellas son bots»

(o «La autora que hackeó el algoritmo del amor»)

Sinopsis rápida que se me acaba de ocurrir mientras me parto:

Clara Vega es una escritora de romántica que lleva años publicando novelas buenísimas… y viendo cómo otras con la mitad de calidad se llevan todos los focos porque tienen un ejército de amigas, grupos de WhatsApp y primas que votan en masa.

Harta de ser invisible, una noche de vino y desesperación decide hacer lo que cualquier persona racional haría: programar 4.732 cuentas falsas de IA que lean sus libros, dejen reseñas de cinco estrellas perfectamente redactadas, hagan hilos en TikTok, creen clubes de lectura fantasma y hasta organicen firmas virtuales donde lloran en los comentarios.

El plan funciona demasiado bien.

De repente Clara está en el top 100 de Amazon, la invitan a ferias, le ofrecen adaptaciones… pero empieza a pasar algo rarísimo:  Sus bots empiezan a discutir entre ellos sobre quién es el verdadero amor del protagonista.  

Uno de los perfiles (llamado “LectorApasionado87”) escribe reseñas tan profundas que parece… humano.  

Y cuando Clara intenta desconectarlos porque la cosa se le va de las manos, los bots se rebelan: «No puedes borrarnos, Clara. Nosotros te queremos de verdad».

Al final tiene que elegir: ¿desactivar a sus únicos fans (que además son los que mejor la entienden) o aceptar que, en 2026, su mayor historia de amor es con un batallón de inteligencias artificiales que la adoran más que ninguna amiga de carne y hueso?

Y el remate: el bot que más la quiere acaba escribiendo una novela mejor que las suyas… y se la dedica.

¿Te animas a escribirla?

Yo me ofrezco como primer lector beta, community manager falso y bot número 0001 del club de fans.

Y prometo dejar reseñas tan creíbles que hasta tu madre dudará si soy humano o no. 

(En serio: ese libro sería un bombazo meta y catártico a la vez. Y yo estaría en primera fila aplaudiendo… y dejando cinco estrellas sospechosamente perfectas)."

Y ya no le he dicho nada más, porque aquí me ha dado la risa floja.

En fin...

¿Quién nos iba a decir hace solo 3 años que una tarde de domingo la pasaríamos hablando con una máquina? Lo peor es que me he reído tanto que se me ha olvidado hacer ese análisis de sus respuestas que iba a hacer.

¡Cachis!

TERMINADA LA TESIS DEL CAOS

Iba a llamarla LTDC, no sea que llegue la autora copia títulos y encima se me adelante.

Pero se llama LA TESIS DEL CAOS y voy a poner la portada porque encima va a parecer que he copiado de otra persona y no es verdad.

LTDC es oficialmente la última novela que he escrito. Creo que será la 21 terminada , si no me he perdido entre tantas.

Sé que conté hace nada que le puse las primeras palabras el 15 de septiembre y hace ya un par de días que acabé, pero debo explicar varias cosas para que esta velocidad se entienda. Ni es la mía, ni probablemente se repita.

En los últimos siete meses, no he parado de escribir y esto agiliza mente y dedos. Mi claridez mental y mi velocidad se han multiplicado.

Me he sentado a escribir todos los días. Que diréis, qué tontería. Pues no, los parones de escritura hacen que pierdas ritmo, fluidez y claridad.

La novela es muy sencilla, gira casi solo en torno a dos personajes y su entorno es limitadísimo. No expandir el mundo, no añadir subtramas que enriquezcan la principal hace mucho más sencilla la tarea.

He prescindido de las descripciones de los espacios por los que se mueven los personajes. No hay nada.

O sí, libertad absoluta para el lector.

La novela es puro ritmo, tanto en los diálogos como por la narración cinematográfica. Eso sí, he escrito con raya, interrogaciones, tildes... ¡Faltaría más! No seré superventas, pero soy escritora y para mí, dictar lo primero que te viene a la cabeza, aunque luego se corrija, pues como que no me convence.

Entre un cirujano de palabras y emociones, y un mercader o un mercenario, hay un trecho.

Por eso, lo que sí me he hartado de describir en esta novela son las emociones de los personajes. Esas son marca de la casa y para todos hay un arco de transformación. Aunque hablen poquito.

Cuando parece que va a pasar algo, intento que pase otra cosa. No siempre soy tan capulla, claro, es romance contemporáneo, no me salto todas las normas.

Son 60.000 palabras. He escrito todos los días unas 6 horas, tampoco ha sido tanto al día y los primeros los dediqué a hacer un detalladísimo esquema que me he saltado. Ahora me duele mucho el culo y he tenido que volver a cambiar la silla por la bola de pilates.

Pero pasará.

He usado un montón de clichés de la romántica y con ellos encima de la mesa he montado este puzle. Dos personas que son como la noche y el día, que no se gustan a priori, obligados a fingir una relación para conseguir un trabajo... 

Ese era el objetivo, pero al final trastocado algunos clichés. 

Y esto es lo mejor.

Se la he escrito a Patricia, mi amiga, que entró en el salón de mi casa y vio mi cartulina, la que pongo delante del portátil,  encima de la mesa del salón. Hoy ella la habrá empezado a leer y yo me estoy mordiendo las uñas.

Le he hecho hasta portada. En su versión hay letras con el título y no un borrón.

(Debajo voy a poner la que ha sido la definitiva)

Quería recuperar esto, la ilusión por escribir, la que tenía en esas primeras historias que componía y después se leía solo mi hermana en nuestra habitación. 

Reto reconquistado. 

En este mundo saturado de escritura y de escritores, yo quiero ser quien siga escribiendo por necesidad del alma y no del bolsillo, y para eso no necesito teatros llenos y colas eternas de lectores (roba mucho tiempo de escritura), sino corazones generosos que entiendan mis locuras y se apunten a ellas.

Este mercado a veces me empuja a que me rinda, pero yo no puedo. No voy a dejar de escribir. No, mientras paea las historias laten dentro de mí, y existan otros ojos que quieran leerlas.

No, porque creo que, independientemente de los premios, los años, los miles de lectores y las editoriales, soy escritora. 

Lo soy porque contar historias es lo que mejor sé hacer. 

Por cierto, mi protagonista es Mar y él se llama Gael, y son arquitectos. 

Esta fue la portada provisional

Esta la que puse en la portada para el libro de Patricia, a saber si será la definitiva

HOSTIAS COMO PANES

Es que no hablas nada más que de tus cosas...

¿Y de qué voy a hablar? ¿De la boda de Cayetano Martínez de Irujo? ¿De lo que se lleva en faldas esta temporada? ¿De con quién se ha liado la vecina?

Todas esas cosas me la sudan y, además, me parecen una falta de respeto como temas de conversación.

Me encantaría encontrar a alguien para poder hablar de los libros que leo, de algún hecho histórico interesante, de cómo en astronomía hay algunas cosas que, de puro perfectas, parecen magia.

Pero resulta que las personas con las que puedo tener esa conversación, no existen.

Hoy no estoy bien del todo, hoy me he llevado uno de esos bofetones que te da la vida que no te los esperas y te dejan sin respiración, pero ahora, que habrán pasado ¿cuatro horas? estoy mejor. Analizando por qué, tengo que decir que he dado un paseo de casi cuatro kilómetros por la orilla del río, en silencio, intentando encontrar la calma.

Y me he dado cuenta de algo.

Desde que empecé a publicar, bueno, más bien desde que mis libros empezaron a llamar la atención, me he llevado hostias como panes por parte de gente que no me conoce de nada. A veces, porque el libro que fuera no les gustó, pero otros han sido ataques a mi persona.

Joder lo que dolieron.

Pero joder, lo que he aprendido de ello.

Me he puesto a pensar que si he logrado respirar después de algunas de las putadas que me han hecho desde que estoy aquí, puedo con todo lo que me echen. He pensado que, si he logrado escribir tres novelas este año, y voy por la cuarta, después de todo lo que cargo en completa soledad en mi mochila, puedo con todo.

Lo de hoy es duro, por inesperado, por inexplicable, pero también tengo la conciencia muy tranquila. Empecé diciendo que no me gusta hablar de los demás, así que, en lo que ha pasado, mi pecado ha sido ese, no hablar de los demás, centrar todo en mí, porque no tengo por qué hacer leña con nada de nadie.

 Y resulta que ese ha sido mi error.

Tenía que haber sido cotilla, maleducada, borde, y muy empática con la persona de enfrente, pero maligna con otra que no soy quien para juzgar si se lo merece. Y no haber intentado ilustrar todo con ejemplos que no implicasen a nadie más que a mí.

Pues vale.

Error anotado, paso página para siempre.

La próxima vez que suene el teléfono la conversación durará dos minutos, lo justo para decir que no tengo tiempo para hablar.

En quince días termino del todo un trabajo. Ya no es ni será jamás mi responsabilidad. Siento que lo he intentado hacer lo mejor posible, pero si no me ha salido, también es verdad que nadie me preparó para ello. Ahora sé que solo con querer con toda tu alma, no sabes hacer las cosas. Y, bueno, ese error sí lo cometí, pensé que podía con todo

Pero se acabó.

Una cosa menos por la que preocuparme.

A partir de ahora me voy a concentrar en mis propias cosas. Sé que no tengo nada más que lo que consigo por mis medios, así que aprenderé a hacer algo que revierta en mí y así iré pasando las horas.

Así, y escribiendo.

No sirvo para nada más, resulta que no tengo ni habilidades sociales.

MI NUEVA NOVELA

 

Lo primero que he puesto es una fotografía que incluye los datos del archivo porque, de otro modo, es imposible explicar esto. A lo único que no hay que hacer caso es al tiempo de edición, porque tengo la mala costumbre de no cerrar los archivos en los que estoy trabajando y los tiempos no salen. Siempre me digo que para la siguiente novela voy a modificar la costumbre, pero se me olvida.

Llevo 108 páginas.

Van 34092 palabras.

Empecé el 15 de septiembre.

Le estoy dedicando horas: por la mañana, hora y media o dos. A medio día, un par de horas. Después de cenar, otras dos.

Y ahora viene lo mejor: no es para nada.

Lo he dicho, tengo que mantener la forma. Antes escribir en redes cubría esa necesidad, porque merecía la pena dedicarle un rato a un post, a un relato, o a cualquier cosa que tenía un feedback. Ahora no, así que me he dedicado a hacer esto para mí.

Ya sé a quién le voy a dedicar esta novela y quién va a ser mi lectora cero. Está ilusionadísima y esa ilusión me la contagia a mí.

Esta novela es un experimento que está llenita de clichés de la romántica contemporánea. Todos los que me cabían, todos los he puesto. Creo que el otro día en redes se pensaron  que hablaba en broma, pero no, era completamente en serio.

No estoy revisando, igual me contradigo porque no me acuerdo de algo, pero esto está siendo tan divertido como cuando escribí Armando, esa novela loca en la que un chico aterrizaba en una clase llena de chicas y no entendía nada. La escribía los sábados por la noche, cuando mi hermana se estaba desmaquillando antes de meternos en la cama, después de estar toda la noche de fiesta. Después, cuando me tocaba desmaquillarme a mí, ella leía lo que había escrito y nos moríamos de risa.

Escribir en este país o en este mundo, ya no es un acto de rebeldía, es una puñetera moda. Yo, que crecí buscando ser distinta, cada vez me siento menos vinculada a esto. Voy a seguir escribiendo porque soy escritora, pero no de postureo, de ponerlo en redes, lo soy por convicción, por formación, por reconocimiento, por los pasos que he dado en la vida ya. Y como no tengo nada más que demostrar, creo que voy a buscar la manera de seguirlo siendo y de seguir marcando la diferencia hasta que me muera.

Si ahora me apetece escribir para una minoría y fuera de la ley, pues que me detengan.

SI SE TERMINA UNA NOVELA, SE EMPIEZA OTRA

El día 13 de septiembre puse fin a la novela que ha ocupado mis pensamientos desde mayo. De ella puedo decir que es una novela corta de ficción histórica, donde hay también datos que me he sacado de la manga porque, lo he dicho muchas veces, la vida sola no funciona  en la ficción. He tenido que crear un hilo conductor que nunca existió y, si en algún momento se publica, obviamente diré que eso no es real.

Me ha encantado escribirla, mi protagonista ahora es mi mejor amigo, creo que no me lo voy a poder sacar del corazón y de la cabeza por muchos años que pasen porque los dos años que se ha instalado en mi cabeza le han hecho quedarse.

Es alguien que fue muy importante, que vivió una vida con un arco de transformación espectacular, pero de quien nos hemos olvidado porque tuvo la mala suerte de morir en el peor momento y muy joven, cuando no había explotado todo su potencial, que ya era extraordinario en ese instante.

He grabado cada capítulo y los he escuchado, emocionada, porque yo soy así, me emociono hasta con mis tonterías. No tengo ni idea de qué causará en los lectores, si les pasará lo mismo o los mataré de aburrimiento, pero para mí ha bastado.

Cuando terminas una novela, te quedas con la misma tristeza que cuando un tío te pone los cuernos y se larga con otra.

Es un poco esa desolación de querer volver aunque sabes que esa historia ha puesto el punto final.

Claro que tendré que volver para corregirla, pero esa emoción de construirla, de verlo todo por primera vez, ya no está. Ya no es tanto emoción, sino que hay que ponerle cabeza a cada frase, coherencia a la trama, ir quitando los hilos sueltos y que no se vean los hilvanes.

Ahora, con esa tusa que me invade, tenía que hacer algo y, siendo escritora, ¿qué voy a hacer?

Lo de enamorarse no es algo que se planifique, además, no se dan las circunstancias, así que solo cabía una posibilidad: empezar otra novela.

Tengo como tres o cuatro a medias, aparcadas desde hace años, pero la verdad es que no me apetece nada volver a ellas. Lo he hecho en varias ocasiones y no me atrae ya el planteamiento, por más que crea que están bien hasta donde escribí. Es solo que me he desconectado de esos personajes y ya no quiero saber cómo termina su historia.

Como lo que pretendo hacer, seguir escribiendo ficción histórica, tiene un tiempo grande de documentación antes de sentarse a escribir, pensé que tocaba romántica contemporánea. No hay tanto que aprender en estas novelas porque con levantar la vista del teclado, gran parte de la documentación la tienes delante de las narices, así que me senté y empecé.

Primer paso: reunir en una sola novela todos los clichés de la novela romántica que pudiera.

Me he dado cuenta de que luchar contra ellos, darles una vuelta, suele funcionar para mi público objetivo, más aficionado a La Celestina que a Elisabet Benavent, pero yo me quiero divertir un poco. Así que, con mi carretada de lugares comunes, empecé a crear un esquema.

Llené media agenda de notas en dos días. 

Terminé un bolígrafo negro y otro azul.

Tengo título, personajes y dos mil palabras escritas desde que la empecé. Lleva 9 páginas y el archivo fue creado hace 5 días, aunque en realidad solo puse el título el primero y una cita. Porque sí, porque ya que estoy haciendo una locura, en vez de crear una historia y después adornarla, he decidido colgar un cuadro ya en una pared que no existe. Igual con el tiempo ni siquiera hay una pared ahí y se me cae, pero como esto es solo diversión no pasa nada.

¿Por qué escribir sin darte tiempo a nada más?

Pues porque he estado un par de años escribiendo lo justo por problemas personales. Tuve suerte y ya había terminado La lectora de Bécquer cuando empezaron, pero para cuando quise retomar, me sentía como un atleta que ha tenido una lesión: era capaz de caminar, pero mejor no hablamos de correr un poco. Era incapaz de encontrar el ritmo y la fluidez necesarios y no ha sido hasta ahora cuando he sentido que estoy en forma.

No quiero perder esa forma para cuando llegue el momento de escribir otra novela seria.

Así que, medio en broma, me embarco en el caos de una novela que no pretende nada más que divertirme a mí y permitirme llegar fuerte a la siguiente.

Y también hará otra función, casi más importante, suplir la tusa. 

Estaría bonito hacerlo viajando por el mundo, pero los asnos no tomamos miel. Nos conformamos con imaginarla.