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Sinopsis:
Estambul, pleno invierno. Poirot decide tomar el Orient Express que en esta época suele hacer su recorrido prácticamente vacío. Pero aquel día, el tren va lleno y sólo gracias a una buena amiga consigue una litera en el coche-cama. A la mañana siguiente se despierta, descubre que una tormenta de nieve ha obligado a detener el tren y que un americano, llamado Ratcher, ha sido apuñalado salvajemente. Aparentemente nadie ha entrado ni ha salido del coche-cama. El asesino, sin duda, es alguno de los ocupantes entre los que se encuentra una altiva princesa rusa y una institutriz inglesa.
Mis breves impresiones:
Es la primera vez en mi vida que leo a esta autora. Ya sé que siendo lectora desde temprana edad esto es más que raro, pero nunca me había dado por ahí. La verdad es que el libro se lo he tomado prestado a mi hija de 11 años que es una forofa de las historias de misterio y la experiencia ha sido buena.
Tampoco he visto la película. No sé si esto es aún más raro, pero la verdad es que no, así que entré en el libro sin saber quién era el asesino. Y si Hércules Poirot no me lo cuenta, estaría igual porque las pistas no hacían nada más que confundirme. Soy malísima jugando al Cluedo, todo hay que decirlo.
La novela es una ágil sucesión de diálogos que te llevan en volandas y que, en mi caso, no arrojaban luz al misterio sino que, a medida que avanzaba, lo iban embarullando cada vez más. Todos me parecían tan sospechosos como inocentes a la vez, y creo que ese es el valor de la novela, la capacidad que tiene de generar confusión en el lector y que se sienta perdido sin la sagaz intervención del inspector.
El final me ha encantado.
Tengo dos novelas más en casa, creo que les echaré un vistazo más adelante. Seguro que hasta la última página no me entero de nada.
Segunda novela para el reto de 20 este año, lista.